HANS BØRLI (1918-1989) nasceu em Eidskog, próximo da cidade de Kongsvinger, no condado de Hedmark, sudeste da Noruega. Faleceu com 71 anos. De dia exerceu a profissão de lenhador; à noite, enquanto os outros madeireiros descansavam, escreveu poesia. Os seus poemas mais conhecidos (“We Own the Forests” ou “Have You Listened to the Rivers in the Night”, por exemplo), refletem numa linguagem clara e escassamente metafórica, a estreita ligação que manteve com a natureza (aliás, uma das caracteristicas transversais à poesia escandinava), bem como certas particulariedades geográficas e climatéricas do longínquo Norte. A experiência da pobreza e do trabalho árduo, bem como a vivência das florestas e a solidariedade entre trabalhadores tiveram forte reflexo na sua poesia. Leitor compulsivo, foi-lhe mais tarde oferecido um lugar como estudante na academia militar de Oslo, cujos estudos teve que interromper com o irromper da Segunda Guerra Mundial, onde combateu os alemães, tendo sido capturado em Verdal. No final da guerra, regressou a Eidskog, tendo então trabalhado como professor e guarda-florestal. A estreia de Hans Børli na poesia ocorreu em 1945, e durante a vida terá escrito mais de onze mil poemas, dos quais traduzi oito, retirados da antologia “We Own the Forests and other Poems” (tradução do norueguês para inglês por Louis Muinzer), editado pela Norvik Press, em 2004 (2ª edição, 2007), editora fundada em 1984 em Norwich, com o apoio financeiro da Universidade de East Anglia, do Ministério da Cultura da Dinamarca, do Departamento Cultural Noroeguês e do Instituto Sueco.

GOSTO DO MAU TEMPO

Gosto do mau tempo.

Chuva dura no outono.

Neve pesada pelo Natal.

Liberta e alivia

algo congelado e varrido pelo vento dentro de mim.

- deitado num celeiro de feno

quando a chuva bate no telhado de lata,

e a floresta vagueia na névoa cinzenta!

É como finalmente chorar

completa e livremente

depois de uma longa hibernação na terra nua da mente.

Ou deslizando de esquis sobre o paul

num dia de Janeiro,

quando os flocos de neve jorram

pelo espaço como faúlhas brancas.

E o mundo pia,

pia com brancos sussurros

no céu –

Então estás só pela primeira vez,

completa e gloriosamente só.

Sabes que até os teus rastos de esqui

são apagados

assim que vais.

Sim, eu gosto de mau tempo.

Mas a visão do vôo dos pássaros pelo outono

pesa-me na mente.

Estive frequentemente em solo elevado

quando os guindastes guinavam para sul

com o sol por baixo de suas asas cinzentas.

Então soube tristemente

que amo o mau tempo

porque é cinzento –

como o esquecimento.

(1949)

§


AS PALAVRAS

Temor das palavras –

eis algo que aprendi.

Versos que escrevi

versos que queimei.

Da dúvida no meu coração

sussurros crueis começam:

"Fraco, escreves

com uma arte emprestada.

A folha é adorável

quando é branca.

Poupa o espaço para a palavra

que não podes escrever".

(1949)

§


NÓS TEMOS AS FLORESTAS

Nunca fui dono de uma árvore.

Nenhum dos meus

alguma vez teve uma árvore –

embora o percurso da minha familia sopre

desde há séculos sob o cume

da floresta.

Floresta na tempestade,

floresta na acalmia –

floresta, floresta, floresta,

através dos anos.

Os meus

foram sempre uma gente pobre.

Sempre.

Filhos de vidas

e noites duras e geladas.

Os estranhos possuem as árvores,

e a terra,

a terra de pedras amontoadas

que meus pais removeram

à luz do luar.

Estranhos

com faces lisas

e mãos bonitas

e carro sempre aguardando

ao portão.

Nenhum dos meus

alguma vez teve uma árvore.

E ainda assim possuímos as florestas

pelo direito hereditário do nosso sangue.

Homem rico,

com teu carro e livro de cheques

e acções na companhia de madeiras de Borregaard:

podes comprar mil acres de floresta,

e mil acres mais,

mas não podes comprar o pôr-do-sol

ou o sussurro do vento

ou a alegria de regressar a casa

quando a urze floresce ao longo do caminho –

Não, nós temos as florestas,

do modo que uma criança tem sua mãe.

(1952)

§


DISTÂNCIA

Levanto-me e olho o céu

numa tarde de primavera sob o vôo das galinholas.

Estranho! A estrela maior

é uma coisa minúscula, pequenina

que a folha do vidoeiro pode cobrir.

– – –

Distância, é a distância

que torna o que é eterno suportável

Ainda bem que lança tão grande sombra,

a pequena coisa que está próxima…

(1958)

§


DEPOIS DE AUSCHWITZ

É difícil

olhar os próprios olhos

depois do que aconteceu

em Auschwitz.

Em Hiroshima.

Em Song My –

MAS NÃO VOLTES O ESPELHO.

Não penses

que aquele inferno teria sido possível

sem tu e eu.

(1972)

§


UMA COISA É NECESSÁRIA

Uma coisa é necessária – aqui

neste nosso mundo díficil

de sem-abrigos e desterrados:

Fixares residência em ti.

Entra pela escuridão

e limpa a fuligem da lâmpada.

Para que as pessoas na estrada

possam entrever uma luz

em teus olhos habitados.

(1974)

§


ENVELHECER

Envelhecer é um comércio triste,

incurável e solitário

como a alopécia.

E o pior é que

nunca consegues dividir

o cordão umbilical esticado

que te liga à juventude.

De repente podes dar contigo

saltando descalço na relva

e pulando em saltos loucos

sobre as alegres nascentes da juventude,

embora realmente estejas sentado numa pedra

apoiando o queixo numa bengala curva

sentindo a osteoartrite rasgar a

marcha dos pés, velhos e pesados.

(1991, publicação póstuma)


§ESCREVENDO POESIA

De todo, não: não é difícil escrever poesia –

é impossível.

De contrário, pensas que teria persistido nisto

por mais de 40 anos?

Tenta, tenta só

pôr asas numa pedra, tenta

seguir o rasto de um pássaro

no ar.

(1991, publicação póstuma)